Ibiza (I)

Un combinado

Comienza la católica Semana Santa y en este país seguimos sin enterarnos de que somos un estado aconfesional. Si los partidos políticos se mostraran menos timoratos a la hora de apostar por una laicidad total, puede que aprendamos de una vez a deslindar las cuestiones terrenales de los misterios divinos. Pero como no es así, porque el PP sigue bien atado a sus principios apostólico-romanos y el PSOE está más interesado en ocupar ese espacio denominado centro en lugar de mostrarse como una formación que se dice de izquierdas, nos tropezamos, verbigracia, con los indultos de estas fechas. Medida arbitraria y sujeta al dictado del ministro de turno por mucho que pretendan disimularlo con informes, dictámenes y papeles. Ya me estoy imaginando que el agraciado deberá cumplir penitencia durante la semana de marras y asistir a tres o cuatro procesiones. Aunque es probable que en el caso del banquero que hemos podido leer en los periódicos, habrá acudido devoto al cepillo de la iglesia más cercana para depositar un buen fajo de billetes de 500 euros y así ganarse la tranquilidad en el más allá. Ya los rescatará.

Menudo semental tienen los holandeses a buen recaudo. Es más prolífico que la mayor plantación de tulipanes. Y no te vayas a creer que se trata de un toro que pueda tener regocijado el conglomerado vacuno de las frisonas. Qué va. Es un ciudadano cuarentón que presume de tener los espermatozoides más juguetones de Los Países Bajos (vaya bajos) y en cantidad tan asombrosa que cuadriplica los de cualquier paisano normal. Tanto es así que, propagada la fama por las naciones civilizadas, el caballero recibe propuestas a cientos. Y él, dado que el cuerpo es débil, se presta, sin remuneración alguna, a servir a las desconsoladas. Eso sí, de la manera tradicional, a la vieja usanza. Con lo que ya ronda el centenar de hijos. No obstante, ha tenido que aflojar la pata, o lo otro, pues el cansancio de tanto ejercicio le ha obnubilado la visión. Y no es del polvo sahariano.

Como los diputados no tienen nada mejor que hacer, se dedican a fabricar leyes (la mayoría no se cumplen) o a cambiar las existentes. Con el pretexto de adaptarse a los tiempos, solo consiguen que los infractores vayan siempre un par de kilómetros por delante. Yo lo comparo con la actividad de la Real Academia, que acaba por incorporar al diccionario un término que se viene usando desde tiempos remotos y cuando lo hace es como si le expidiera su certificado de defunción. Son los desfases, se dice. En la Ley Hipotecaria existe un vocablo, inmatricular, que no recoge el DRAE. Y por lo que he consultado, un servidor opina que es sinónimo de registrar. Como nuestra lengua es singularmente rica en este fenómeno de la sinonimia, me pregunto si es necesario seguir complicándose la vida con estos palabros. Oye, que esta sí existe.

Y va el cuarto componente del combinado. Nueva Canarias, ese partido que creó Román Rodríguez cuando se percató de que con Paulino no había nada que rascar, acudirá en solitario a las elecciones de 2015. Con el ánimo de acabar, de una vez por todas, con el juego de la silla a que nos tienen acostumbrados PP, PSOE y CC. Diversión en la que Coalición Canaria siempre ocupa una. Eso también se lo hemos escuchado al singular Nacho González. Que ha reinventado su CCN tantas veces que ya no le quedan sendas que recorrer. El médico de La Aldea alardeó antes sus trescientos seguidores que la independencia es total. Luego, cuando tocó el turno de los periodistas, vino a decir que había contactos avanzados con xTF y que había ofertado a Santiago Pérez que eligiera él la fórmula a seguir. Que en La Palma se habían iniciado conversaciones con los escindidos de CC (Perestelo lo medita). Y que en La Gomera hay buen entendimiento con el aludido CCN. Parece que en El Hierro el asunto está más chungo, o verde, porque de todos es sabido que no hay tanto herreño para ocupar todas las camas disponibles. En conclusión, y a sus declaraciones me remito, independencia total. Si obtuvieran varios diputados y  ese número fuera indispensable para la cuenta, ya intuyo que la cacareada autonomía partidaria iría a tomar viento fresco más antes que después. Que procesionan más que cualquier paso que se precie.

Descansen y hasta la próxima.

Babosos

Hay días en que los renglones salen derechos, se signan siguiendo los cánones previstos. Pero en otros, y hoy me vale de ejemplo, ni el titular. Ahí estuve dale que te pego para intentar desarrollar los varios temas que me rondaban por la sustancia gris.

Tras las andanzas futbolísticas de ayer, y después de leer muchísimos comentarios relacionados con los partidos de la Champions League (creo que se escribe así y vete a saber tú cómo demonios se pronuncia), a puntito estuve de arrancarme con la desidia del Messi (unos sostienen que jugó peor que Cristiano en el banquillo), el crucifijo del Cholo o los espasmos del Tata. Pero lo pensé mejor. De verdad, que uno cavila y especula antes de ejercitar los dedos índices de cada mano. ¿Qué pasa? El que sabe, sabe, y el que no pa´maestro de escuela. Al final, tras varias idas y venidas, no me alejé demasiado.

Sabido es que conocemos por baboso al individuo adulador, pelotillero, servil, lamedor, que merodea en cualquier colectivo a la caza y captura de prebendas, canonjías o lisonjas. Aunque él manifieste desinterés. Ni que fuera bobo. Oye, puse en FB que un segundo después de estirar la pata pasabas a engrosar el capítulo de los famosos o, en su defecto, el de las buenas personas y hace un rato leí que, y lo añado, que te salen defensores a ultranza. Cuán ciertas todas ellas.

Muere un señor excéntrico, caprichoso, acaparador y le llueven las alabanzas. Incluso alguno para curarse en salud ante sus allegados y por si el futuro se mostrara algo turbio. Baboso. Bien le gusta un Mercedes.

En un tris estuve de encabezar el presente con un sugerente sexo sin acrobacias. Porque a dos meses de dar comienzo a otro mundial de fútbol, otros babosos ya dejan huella. Cuando pronto se apagarán los ecos de un Barça horroroso e infame (y un Madrid peor), Brasil asoma en el horizonte próximo. El país de la samba y el espectáculo, pero también de la miseria y el abandono, se apresta para echar la casa por la ventana. Unas semanas en las que los que pasan hambre se hartarán de driblar con la canarinha. Y la honra, el crédito y la estimación harán posible que se apaguen los cosquilleos en el estómago. Que se volverá agradecido, baboso.

Y a dos meses, insisto, nos devanamos los sesos para que los distinguidos (Neymar, flamante soltero, y el resto de compañeros) disfruten de toda clase de comodidades en el lugar de concentración (Granja Comary), tras la reforma integral de apenas unos ocho millones de euros, y que dispondrá de habitaciones individuales para que las canillas de oro puedan citarse con sus respectivas en la más estricta intimidad. Sin cabriolas ni piruetas, no vaya a ser que se desgasten. Compostura (que no con posturas) y sin consumición exagerada de calorías.

Lo malo de contar las verdades y escribir lo que piensas es que te granjeas unas amistades de tal porte y señorío que lo mismo te mueres y constituyes la excepción. Algo que realmente me importa bien poco porque tengo la impresión de que no me voy a enterar. Pero no soporto tanto halago y mayor hipocresía. Tengo ganas de que cada cual sea valorado por sus méritos y no por el soporte de cualquier índole que pueda llevar adherido. Me rebelo contra el acomodo y el acatamiento sin más. Detesto a los que aplauden con las orejas a quienes, aupados en el machito, deciden por los demás. Aborrezco la falta de criterio de los que admiran a ídolos de barro y adalides de la fotogenia. Ardo en deseos de mezclar unos pizcos de utopía con unas toneladas de ilusión.

Y todo lo hasta aquí manifestado adolece (tener o padecer algún defecto) sobremanera en la política y en el periodismo. Que son, para qué negarlo, dos de mis pasiones. La primera, para comentar. La segunda, para comentar asimismo.

Llega el fin de semana. Y la próxima, de recogimiento en el Sur. El que pueda, más lejos. Los babosos, marcando huella, como siempre. Me imagino que el presidente autonómico irá saludar a Cameron. Déjalo.

Sean felices.

¿Y de qué escribo hoy?

Me llama poderosamente la atención el hecho de que puedan coincidir en una misma persona el sesudo análisis de la situación política con la crónica más pueril del último partido en el que el equipo de sus amores se vio involucrado. Lo que me hace pensar hasta qué extremos el fanatismo futbolero –que no afición– hace mella en el magín humano. Las muestras bien visibles que hallamos desplegadas por las redes sociales merecen un pormenorizado estudio del comportamiento humano. O como diría mi abuela: “Hombres como castillos y hablando boberías”. Por ejemplo, que un culé manifieste, refiriéndose a los merengues, que si llegan a ser eliminados se van de España, no deja de tener su contrapunto jocoso. Y más el día en que hubo cierto debate parlamentario. Viva el extracto de la uva.

Lo más grave del asunto es que tengo la impresión de que los autores de semejantes sandeces están plenamente convencidos de que les asiste la razón (y quizás el ABC). Y se enfrascan en un cruce de acusaciones que en nada desmerecen de las que acontecen entre las dos formaciones políticas mayoritarias del país. Eso, y tú más.

Sabido es que cada españolito lleva grabado a sangre y fuego un dirigente en potencia. Lo que se traduce, en el deporte que arrastra masas, en un entrenador, seleccionador o cargo de superior rango. Y como ese músculo llamado lengua suele dispararse sin necesidad de que nadie pulse el gatillo, el cóctel va debidamente servido. Con todos los aderezos que menester fueren. Árbitro también, por supuesto.

Tengo calados unos cuantos en FB. Cuyas intervenciones se suceden a velocidad pasmosa. Y dado que el tramo final de la liga se nos muestra harto entretenido entre los tres gallitos cabeceros, qué dominio del lenguaje escrito, cuánta sapiencia de tácticas y dominios, cuánta gilipollez elevada a mucho más de la enésima (o décima, a la que alguno aspira). Porque en la competición europea, aunque luego no acudamos a las urnas el próximo 25 de mayo, destacan, asimismo los equipos españoles. Esos conformados a base de talonario en una nación azotada por la crisis y el paro. Spanish is different.

Cuando yo era joven –hace tanto tiempo– me dio por otras prácticas deportivas. Y en los años estudiantiles del colegio San Agustín me entretuve con el entonces denominado balonvolea y con algunas disciplinas del atletismo. No obstante, y mientras viví en la Casona de La Gorvorana, Antonio Oliva, mejor persona a la par que excelente entrenador, me propuso en varias ocasiones que me cambiara al deporte rey y me fuera a entrenar al Vera. Debía estar muy ocupado con mis estudios y las faenas que la vida en el campo exigía porque nunca di el paso. Más tarde sí llegué a practicarlo en equipos aficionados, pero era malo de solemnidad a pesar de que marcaba goles con suma facilidad. Había que saber situarse en las cercanías del área contraria. Y controlar el esférico en los instantes cruciales para galopar por la banda o por donde se terciara.

Desfilaron los años sin que me hicieran partido de homenaje alguno y me dediqué a verlo por la tele porque era mucho menos cansado. Pero he alcanzado tal grado de hastío –por todo cuanto se mueve alrededor del dichoso balón– que soy incapaz de aguantar más de cinco minutos sentado, o acostado, delante de la caja tonta. Puede ser esa la causa de que no se me haya pegado la deficiencia que caracteriza a mucho entendido que pulula por el basto campo de la Internet. Por cierto, ¿pasó el Barça o el Atlético? Leeré en un rato las justificaciones de los perdedores.

Ya está. De fútbol, hasta dentro de varias temporadas. Oye, ahora que me acuerdo, vaya hipocresía en torno a la muerte de una persona. Qué buenos somos todos un segundo después de haber estirado la pata. Qué cinismo, qué falsedad, qué fingimiento, qué doblez. Eso, qué doblez la de algunos escatológicos periodistas que gustan pensar con la retaguardia y tomarle el pelo a los que siguen yendo a la barbería de siempre. ¡Ah!, ventajas de las que otros no pueden presumir.

Hace años murió cierto individuo más malo que la quina. Era ruin de necesidad. Fue malintencionado durante todos los años de su existencia. Y le amargó la ídem a cuanto bicho tenía a su alrededor. Aunque a ustedes les parezca mentira, visto el particular desde la distancia, hubo alabanzas estando el caballero de cuerpo presente (y de alma ausente). Hasta que una tía de un servidor vino a poner los puntos sobre las íes con su atinada sentencia: “Ojalá se hubiera muerto antes”.

¿Ya confirmaste el borrador? A este pensionista le tienen que devolver varios cientos de euros. Lo mismo me alcanza para el próximo viaje del Imserso. Voy a tener que levantar el pie del acelerador. Demasiado ritmo para un sexagenario.

1947

No había asomado el hocico un servidor. Pero sí lo hizo en ese año Paulo Coelho. Y también nacen, a su manera, el Benelux (la unión aduanera entre Bélgica, Holanda y Luxemburgo), el semanario político Der Spiegel, se independizan del Reino Unido Pakistán e India, se presenta públicamente el transistor. Y además, se rompe por vez primera la barrera del sonido, llegan a Santa Cruz los restos mortales de Manuel de Falla, Miguel Delibes obtiene el Premio Nadal con su novela La sombra del ciprés es alargada, muere Manolete, el Sevilla gana la liga de fútbol y el Barcelona la copa de baloncesto, se inaugura el estadio Santiago Bernabéu…

Pero no tocaba hoy (qué expresión más política) este repaso. Pero sí otro. Por el blog de ese señor que contemplas en la foto. Al que, reitero, invito a husmear a los que no hallen tema apropiado para una tesis doctoral. Instantánea gráfica obtenida del amplísimo muestrario que puede contemplarse en todos los medios de comunicación y que yo mento como sesiones preelectorales de imagen y caritas de no haber roto un plato.

1947 es la cantidad de parados que en Canarias incrementó esa cantidad de vergüenza, ignominia y laceria (277.498). A pesar de que vimos la luz del final de túnel mucho antes que nadie, a pesar de que adoptamos las mejores medidas preventivas, a pesar de haber puesto en práctica varios centenares de planes, a pesar de que estábamos demostrando al resto del territorio español las excelencias de un gobierno que sabía lo que se traía entre manos (se pusieron, incluso, el casco), a pesar de haber practicado hasta la saciedad más zafia el dicho de ‘mal de muchos, consuelo de tontos’, a pesar… Sí, a pesar del negro y los dictados; a pesar de no reconocer siquiera un átomo de responsabilidad en el desaguisado; a pesar del eterno dedo acusador al que vive en el piso superior; a pesar…

Me armé de paciencia y repasé. Tampoco hubo necesidad de retroceder demasiado. Eso lo dejo para los de la tesis. En la que un capítulo podría estar dedicado al helicóptero. Lugar desde el que Paulino observa los problemas. Y como siempre está en las nubes, así le va. No, así nos va.

Lean estas guindas, ordenadas en orden inverso, de la más reciente (el pasado domingo) a la publicada el mismo Día de Reyes

6 de abril de 2014

Desde que el PP llegó al poder se han perdido 1.049.900 empleos. 622.700 han engrosado la cola del paro, y el resto -427.200 personas- ha dejado de figurar como población activa. La tasa de actividad está en el 59,43%, la más baja desde el primer trimestre de 2008.

En contraste con esas cifras, la situación de Canarias es ligeramente mejor. La evolución interanual muestra un descenso en las Islas de 13.483 parados (-4,66%), cifra superior a la media española, que registra un descenso del paro del -3,34%. Canarias registra el tercer mayor descenso interanual del paro, por detrás de Baleares y Castilla La Mancha. La evolución interanual de la afiliación en Canarias muestra un aumento de +10.208 personas (+1,6%), frente al descenso en el que sigue la media nacional, del -0,04% (-5.829 afiliados).

Se ha detenido la destrucción de empleo, y se crean puestos de trabajo (en lo que llevamos de 2014 en Canarias se han creado 47 empleos al día).

26 de marzo de 2014

Canarias vive un momento clave porque comienzan a verse los signos del fin de la recesión y hemos trabajado duro para que, llegado este momento, estemos en la mejor de las disposiciones posible para afrontar la recuperación con las máximas garantías.

23 de marzo de 2014

Sobre todo ahora -ahora que las cosas están cambiando a mejor-, debemos estar todos a una para impulsar la recuperación económica y conseguir que, definitivamente, los datos que hablan de un cambio de ciclo sean una realidad en el día a día de decenas de miles de canarios que siguen padeciendo las secuelas de la crisis.

9 de marzo de 2014

Siendo plenamente conscientes de que miles de desempleados nos exigen no caer en triunfalismo alguno, o de que las cifras del paro obligan a renovar día a día el compromiso de seguir volcados en cuantas medidas y acciones ayuden a generar puestos de trabajo para la gente de las Islas, hay que decir que se vislumbra un horizonte de recuperación. Avanzamos con paso firme hacia la recuperación.

19 de enero de 2014

Los datos avalan el buen trabajo que estamos haciendo.

6 de enero de 2014

Como ya adelanté en el mensaje de fin de año, estoy convencido de que 2014 será el primero de los años buenos que tenemos por delante. Y ahí están los datos del paro de diciembre que, apenas 48 horas después de mi intervención del 31 de diciembre, apuntalan el moderado optimismo y la esperanza que manifesté.

Efectivamente, todos los indicadores anuncian que estamos en el buen camino, y concluyen que en Canarias hemos hecho bien las cosas a pesar de las enormes dificultades que estamos enfrentando y a pesar de los importantísimos recortes por parte del Gobierno del Estado.

Recalco un argumento esbozado unos párrafos antes. No existe acto de contrición alguno. No se atisban culpables en el gobierno canario. Todo se viene ejecutando de maravilla. Y nos abruma con datos. Que siempre son confrontados con otros para general regocijo de los que llevan años escuchando cantinelas del bien quedar (foto incluida). Yo suspendo, pero como saqué un 3 y tú un 2… Yo tengo hambre, pero como no como tanto como tú…

Esta tarde pienso invitar a un parado de larga duración a una merienda (virtual). Para acompañarle en el sentimiento, tomaremos idéntica ración: un cortado servido al compás de tengo una vaca lechera, dos raciones de optimismo, un buen trozo de tarta de esperanza y concluiremos la sesión tumbados en el parque (antes de que la energía solar sea de pago). Contemplaremos el vuelo de las mariposas y escucharemos el alegre trino del canario en su ronda primaveral. Ojalá ningún tabobo nos sorprenda con una de sus abundantes deposiciones. Lo que equivaldría, más o menos, a una nueva entrega del paulinorivero.com y sus 47 nuevos empleos diarios. Lo del pasado mes de marzo fue un paréntesis. Y lo de Los Realejos, un corchete.